GEDICHT 2.125

Es ist nur Theater, es ist noch kein Leben... Mit kindlicher Sturheit drückst du die Augenlider zu.

Der Glanz deiner Augen, Unschuld deines Blicks, du weißt noch nicht, dass die Zukunft in zwei Hände passt, dass Tage mit Traurigkeit und einem gewissen Maß an Leiden ausgeschmückt werden, dass die Neugier der Welt zum Neid wird, dass sich die Bestrebungen ändern werden. Du glaubst noch. Ich bin nicht überrascht, dass du an die Welt der Philanthropen glaubst, aber du erfährst noch, dass erstickte Generationen selbst zurechtkommen müssen.

Du gehst immer noch weich über die Erde, suchst, behältst Stille im Geist. Schau, schau auf die farbige Welt gierig, weil sie die Farben so schnell ändert und die unschuldigen Träume, die sich unter dem Druck meiner Generation verbiegen, stiehlt. Ideale? Wiederhole sie laut und ununterbrochen, schreibe sie auf, zeichne sie auf, obwohl es sowieso keine Rolle spielt – sie verlieren schnell das Verdauungs-Verfallsdatum.

Komm, komm, es wird eine Stärke in uns Konsumenten geben. Komm, komm, komm raus aus dem Labyrinth der Illusionen und falle in eine berechnende Trance.

Und du wirst verloren an einem Scheideweg stehenbleiben, verstrickt in eine Papierwelt, ohne Fragen, obwohl irgendwo im Herzen die Antwort spielen wird.

Wioletta Klinicka